诺坎普的客队更衣室就像是一个被扔进深海的铁罐头，沉闷、压抑，空气中弥漫着尚未散去的硝烟味和高强度运动后的汗酸味。中央空调发出的嗡嗡声在死寂的空间里显得格外刺耳。

卢森博格站在战术板前，手里的记号笔在白板上疯狂地画着圈，唾沫横飞地分析着上半场那个丢球。

“我们需要在肋部增加保护！拉莫斯，你必须更靠近中路！马塞洛，你的位置感简直是灾难……”

没有人回应他。

球员们大多低着头，或是大口喘气，或是用冰袋敷着红肿的关节。他们的目光时不时飘向角落里的那个长凳。

那里，王峰正慢条斯理地解开鞋带，换上一双新的球鞋。他的动作不急不缓，仿佛他不是身处十万人的敌营，而是在自家后花园准备修剪草坪。

“不是，老头子你省省力气吧。”王峰一边整理鞋舌一边在心里疯狂吐槽，“刚才那个丢球跟战术有个毛线关系？那纯粹就是马塞洛被梅西给吓住了，腿软得跟面条似的。好家伙，你现在还在纠结站位？下半场巴萨那帮人肯定要疯狂主攻左路，把马塞洛这块‘短板’彻底敲碎连渣都不剩。”

卢森博格还在喋喋不休，王峰突然站了起来。

靴子踩在地板上的声音清脆响亮，瞬间打断了主教练的发言。

“教练，听我说。”

王峰走到战术板前，没有丝毫客气，直接拿起板擦，将卢森博格刚才画的那些密密麻麻的防守线条全部擦掉。

“我们不能防守。”王峰转过身，目光扫过每一个队友，“防守就是等死。梅西现在的状态，堆再多的人也没用。除非我们在禁区里埋地雷，否则没人能保证那小子钻不进来。”

更衣室里一片死寂，只有拉莫斯沉重的呼吸声。

“那怎么办？”卢森博格皱着眉，显然对权威被挑战感到不满，但现在的局势让他不得不依赖这个事实上的球队领袖。

“变阵。”

王峰在战术板的左路画了一个巨大的箭头，那是进攻的符号。

“欧文。”王峰看向角落里正在喝水的哈格里夫斯，“下半场你去踢左后卫。”