帐外，北风如鬼哭。

那尖锐的、撕裂空气的呼啸声，仿佛是无数战死在辽东旷野上的亡魂，在用尽最后的力气悲鸣。

风，狠狠地灌入于少卿那片早已化为焦土的心，却带不走分毫灼痛，反而像是将那些燃烧的仇恨灰烬吹得更高、更旺，让他身体的每一寸、每一个毛孔，都饱受着炼狱般的煎熬。

他从那座审讯着自己灵魂的营帐中走出，每一步都像踏在过往的、温热的灰烬上，沉重得几乎抬不起来。

营地里，一丛丛篝火贪婪地吞噬着黑暗，火焰狂乱地跳动。

火光将他的影子在地上无情地拉扯、扭曲，时而瘦长如鬼魅，时而矮胖如侏儒，如同一个在烈火中痛苦挣扎的灵魂，充满了无声的、扭曲的绝望。

他没有理会任何人。

他的世界里，所有的声音、光影、气味都已褪色、失真，只剩下一条通往望归坡的、笔直的、由鲜血铺就的路。

那条路的尽头，站着一个温文尔雅的身影——吴伟业。

他行尸走肉般地走过伤兵营。空气中，浓郁的血腥味、草药味、还有伤口腐烂的恶臭混合在一起，形成一种令人作呕的、几乎凝成实质的气息。

那些从营帐里传出的、被死死压抑的呻吟，撕心裂肺的哭喊，曾经是他奋战的理由，是他立誓要守护的对象。

如今，这些声音传入他的耳中，没有激起一丝涟漪，仿佛只是风吹过一片乱葬岗的墓碑时，发出的、毫无意义的呜咽。