屋子里坐着一个人。四十来岁，瘦，戴眼镜，穿着一件洗得发白的军装，领口磨出了毛边。他面前的桌子上摊着几张地图，上面压着一把枪，旁边是一杯已经凉了的茶。他抬起头，看着祝龙，看了很久。

“你就是祝龙？”

“是。”

那人站起来，走到地图前。地图很大，挂了一整面墙，上面画满了密密麻麻的箭头和圈，有些用红笔标了，有些用蓝笔，有些用黑笔。他站在那里，背对着祝龙，沉默了好一会儿。

“雪峰山那边，”他终于开口，“我们死了很多人。但阵地守住了。长官说，这是开战以来最大的一场胜仗。”

他转过身，看着祝龙。

“但我知道，不是我们打的。是你们。”

祝龙没说话。

那人也没有追问。他转过身，又看着地图，用手指着其中一个圈。那个圈在常德的位置，用红笔画了好几层，红得发黑。

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“这个地方，叫常德。去年打了一仗，死了很多人。我们守了十几天，守不住了，退出来。进去的时候三万人，出来的时候不到三千。”

他的手在地图上停了一会儿。

“鬼子用了毒气，还有别的东西。我们的兵冲上去，看到那些东西，疯了。不是怕，是疯了。开枪打自己人，用刺刀捅自己。一个连，一个营，就这么没了。”

他把手从地图上放下来，转过身，走到桌子后面坐下。他拿起那杯凉了的茶，喝了一口，皱了皱眉，放下。

“长官部派过人去看，没回来。又派了一队，也没回来。后来就不敢派了。”

他看着祝龙。

“刘军官说，你们在雪峰山打的那种东西，和常德的一样。我想知道，那到底是什么？”

祝龙沉默了一会儿。“是怨念。”他说，“死了太多人，怨念太重，凝成了形。鬼子的阴阳师在背后操纵，用那些东西当武器。”

那人听着，没有惊讶，没有质疑。他只是点头，像早就知道。

“能打吗？”

“能。”祝龙说。

那人站起来，走到墙角的柜子前，打开锁，从里面拿出一样东西。是一把刀。很短，很窄，像匕首。刀鞘是黑色的，上面刻着一朵花。花是梅花，刻得很细，花瓣一片一片的，但刀鞘上有裂纹，从花心裂到底，用黑线缠着。

“这是从常德带回来的。”那人把刀放在桌子上，“我们的兵死在那边，身上就带着这把刀。他家里只有一个老娘，等着他回去。”